Ele

Como numa possessão demoníaca aquele calor inexplicável sobe ao peito dificultando a respiração.

As idéias ficam embaçadas e confusas, então uma vontade primitiva invade.

É difícil pensar noutra coisa a não ser naquela necessidade tão forte que chega a torturar.

Cada músculo responde na mesma sintonia.

 Uma necessidade talvez explicada pelo instinto de sobrevivência que toma à frente de qualquer outro regido pela razão.

Tontura, adrenalina, sede, dor, confusão.

Um misto de sensações que eliminam quaisquer outras enobrecidas pela tranquilidade de uma vivência racional.

Nesse momento é possível sentir uma presença.

Como uma besta enjaulada e esquecida, com olhos vermelhos como sangue e uma respiração tão pesada que é capaz de transmitir toda sua energia para o ar.

A única coisa que se pode ser vista são os olhos, que não levam a lugar algum, visto que ali não tem espaço para alma ou qualquer coisa do gênero.

Como um cão selvagem sedento pela carne da presa - seja ela qual for -, que permanece imóvel esperando apenas o movimento derradeiro; como a fagulha que acende a fogueira mais antiga, primitiva e necessária da história do mundo.

A fogueira que nenhuma chuva ou vento jamais apagará, porque ela sempre queimou. E queimará eternamente mesmo que não haja oxigênio, pois é nutrida da essência que forma o ser.

Um cheiro acre que invade as narinas assinalana o momento tão esperado quanto inevitável.

Ele avança. Como numa dança primitiva, num ritual conhecido, numa fúria que não pode ser questionada.

O tempo não pára, e nem pode, mas aquele momento é registrado por um mecanismo natural.

Um mecanismo que responde as perguntas mais inquietantes da história da vida, um mecanismo de um movimento só.

Como o mecanismo que inclui um ser na existência.

O mecanismo da morte.